La lluvia

poco a poco te borrará.

Las gotas

borrarán tu ausencia.

Como la tinta en un papel,

que nunca será leído.

Y cuando escampe,

serás tan solo

un recuerdo que olvidé.

Algo que duraré si viví, soñé,

o incluso inventé.

Una mala pesadilla,

de un sueño

que nunca se debió dormir.

No serás más,

que el susurro del viento

algún que otro día de vendaval.

Y después de todo,

con él te irás.